无题 冬天。 我爱吃的牛排有秩序地在天空飞翔。 太阳尤其得意,手指焦黄不堪。 六点钟了,外面的事件已经落山。只有 街头的马儿静静站立,回想着今天 倒霉的新闻。 据说烟灰们仍在屋内写作。 现在,只有一种袅袅上升的气味, 告诉我困惑刚刚开始。 (1988年12月27日)
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